Animalia

Para los griegos, tener alma significaba tener un principio de movimiento dentro de uno mismo. Ser auto-motores era lo que nos distinguía de las rocas, de la arena e incluso del agua; pues ninguna de ellas se mueve por sí misma. Esta idea griega sobre el alma (ψυχή) pasó luego al mundo latino: en latín “alma” se dice “anima”, que es la raíz de “animal” y de “animado” en español. Anima es lo que tenemos los seres que navegamos el espacio a voluntad. Hay una alegría elemental en poder ocupar un mismo lugar de distintas maneras. Desparramarnos y revolcarnos son la prueba manifiesta de que tenemos un alma que, al movernos, se mueve. Esa alegría la veo en la costumbre mía y de mi perro Lorenzo de estirarnos apenas nos despertamos. La veo también en el juego de los gatos, Dafne y Orfeo, especialmente cuando se explayan en el piso de la sala estirando patas y cola en un gesto que parece afirmar: “aquí estoy, puedo abarcar el mundo si me lo propongo”. Estas, e infinitas otras, son formas únicas de un mismo goce: ellos y yo pertenecemos a Animalia, el reino de los seres cuya dicha está en el movimiento. Hay placer en el desparrame, la extensión, el ensanchamiento, la dilatación, la circulación y el crecimiento. Ese placer está en nosotros, sea que extendamos brazos, alas, patas, aletas o tentáculos. Es, además, una alegría elemental en la medida en que tiene una estrecha relación con la capacidad que tenemos de integrar la diversidad sensorial del mundo en eso que llamamos experiencias: alguien, no algo, disfruta de sentir el frío del piso en su lomo, el flujo de la sangre que corre hacia la cabeza y el panorama del mundo visto boca arriba. De ahí que sea tan doloroso ver un ave enjaulada, igual de doloroso que ver cientos de peces hacinados en una piscina o miles de vacas apretujadas en una parcela. De ahí la violencia silenciosa y brutal del alambre de púas, esa forma feroz de restringir el movimiento de seres que sienten dolor y tienen alma.